Como se fosse feita de papel

                                                           

Diziam-lhe muitas vezes, mas custava-lhe a crer que pudesse ser verdade. Ou, pelo menos, custava-lhe a crer que pudesse ser assim tão verdade. Mas quando parava por instantes, por exaustão ou simplesmente por não estar certa de que direcção exacta dar a novo galope, compreendia que existia algum fundo de verdade na evidência. Nenhum autor podia querer melhor personagem, nem nenhuma livro conseguia ser uma obra de maior ficção do que a sua própria vida literária era por si só.